O amor

A carta que você nunca vai ler, eu poderia lhe endereçar

mas teria que ser enviada ao passado onde você não mais vive

 e eu também não poderia mais habitar minha juventude.

O que você me deu? Como fui tolo em não enxergar

completamente cego em meu ego e virtude

apenas agora na eternidade, neste eterno templo vazio da idade

eu vejo como a vida foi breve, exuberante  e especial.

Sinto falta do calor da sua alma, o calor da sua pele,

o calor da sua juventude, o calor das suas palavras e sonhos.

E de toda a nossa loucura trágica, tempestiva e bela

você com seu olhar de menina me apresentando Nietzsche

e se comparando a Salomé, como eu ri e depois chorei.

Forço agora a tratar com certa ironia, este sentimento de vitoria

 nem sou tão rabugento e estou longe de qualquer filosofia divina

naquele breve tempo e lugar, apenas humano.

Você foi com certeza a mulher mais sedutora e felina

seu corpo e sua mente me fascinaram, uma miragem perfeita

você me deu um sonho de vida impossível de realizar

e por este único motivo foi realizado.

Naquelas noites de inverno em que eu andava a tropeçar sempre embriagado pela poesia e o vinho.

Você me apresentou a outro amigo, com quem eu poderia conversar e beber.

Se me lembro, era um pintor chamado Modigliani. Outro sujeito apaixonado pela arte e por uma mulher.  Sua segunda tentativa, mas apenas na terceira, não quis entender.

Mas só agora, depois de todo este tempo. E já se passaram tantos anos. Abri o livro que você me emprestou. Você ainda se lembra? O banquete de Platão. Agora entendo o que você queria. Apenas agora... o amor.