O velho e o Guaíba - Röhrig C. - Conto

O velho e o Guaíba

O velho ficava sentado numa pedra olhando as águas do guaíba como quem fica olhando para o próprio passado. Sempre com o semblante triste, sem perceber as horas que passavam. Joaquim já não sabia o que fazer para alegrar o seu companheiro. Para quem passava pelo local era só mais um velho mendigo; fedorento, cabisbaixo e inútil. Que enfeava o pôr do sol do guaíba. Mas Joaquim o tinha como um verdadeiro segundo pai.

Um dia os dois estavam sentados na mesma pedra e o velho soltou um suspiro muito longo e melancólico como um gemido que vinha da alma. Joaquim pensou – É agora que ele se vai!

Aquilo fez Joaquim tomar uma atitude, sem deixar o velho saber. A partir daquele dia, o rapaz começou a juntar um monte de garrafas PET e a esconder numa moita que tinha nascido em cima de uns entulhos, não muito longe da orla. Só alguns metros para dentro do parque Harmonia, o suficiente para outros catadores não encontrarem seu abrigo de garrafas.

A noite quando voltavam para a ponte dos açorianos, gostavam de fazer uma pequena fogueira e ficar conversando até o sono chegar, as moedas que juntavam durante o dia quase sempre dava para comprar uma garrafa de cachaça, e quando não dava, sempre aparecia um amigo com uma debaixo do braço. Assim as noites passavam de maneira mais amena, nem as ratazanas do centro os incomodavam. E a conversa tomava um tom de euforia como uma verdadeira catarse de suas vidas.

- Velho, - Joaquim disse - porque você olha tanto o guaíba?

- Porque? Isso lhe incomoda? Ele disse.

- Me incomoda lhe ver tão triste ultimamente.

- Mas isso que você acha que é tristeza, na verdade é nostalgia meu amigo.

- E não é a mesma coisa?

- De certa forma. O velho respondeu.

- Eu juro que não entendo. Joaquim disse e tomou um gole direto do gargalo da garrafa de plástico.

- Ando com saudades do tempo que morava na minha terra. O velho completou.

- Você nunca me falou de onde era.

- Você também nunca me perguntou. O velho disse e sorriu para o rapaz.

- Também não gosto de falar do passado, - Joaquim disse – de que adiante mesmo?

- Eu nasci em Pedro Osório, conhece? O velho perguntou.

- Não, em que região fica? Eu sou de Vacaria, norte do estado divisa com Santa Catarina.

- Você é do Norte e eu sou do Sul do Rio Grande do Sul. Pedro Osório na verdade pertencia aos uruguaios, mas os gaúchos foram empurrando os uruguaios até depois de Jaguarão.

- Não sei nada do Sul meu velho, eu sou da terra da maça.

- A divisa antiga entre o Rio Grande do Sul e o Uruguai era num pequeno arroio, pouco antes de chegar em Pelotas. O arroio Contrabandista.

- Lá na minha terra é o rio Pelotas que separa o Rio Grande do Sul de Santa Catarina.

Os dois continuaram conversando e bebendo, comparando suas terras, suas regiões, suas lembranças e invenções. Que acabaram esquecendo o motivo inicial da conversa. Quando já estavam embriagados o suficiente dormiram em cima de seus papelões, com velhos trapos lhes cobrindo.

Nas tardes que se seguiram e em que a ressaca deixava, Joaquim sumia por uma ou duas horas. O velho ficava sempre se perguntado “- O porquê de tanto mistério, o que o rapaz estava aprontando? ”, até que chegou o dia.

O velho estava sentado distraído, no mesmo lugar de sempre. E Joaquim chegou de surpresa arrastando aquele monte de garrafas amarradas como se fossem uma porta. O velho levou um susto quando viu e gritou: - O que é isso Joaquim?

- É um presente meu para ti alegrar velho. Ele respondeu.

- O que vou fazer com está porta?

- Não é uma porta, é uma jangada.

-  A cachaça já derreteu o teu cérebro Joaquim.

- Vou lhe mostrar! O rapaz gritou e seguiu na direção da água.

O velho não conseguia parar de rir, só de imaginar aquela geringonça afundando com o rapaz.

Mas a geringonça funcionou e Joaquim, começou a remar com um pedaço de madeira. Indo de um lado ao outro.

Depois de sua demonstração, foi a vez do velho. Os dois amigos passaram a tarde se divertindo com a jangada de garrafas plásticas....

A ideia deu tão certo que o velho tornou aquela brincadeira um abito diário.

As pessoas passavam e ficavam admiradas, como o negócio não afundava ninguém conseguia entender. Tiravam até fotografias do velho e sua jangada.

Numa das tardes em que o velho já estava saindo do guaíba, um turista apareceu e pediu para tirar uma foto com ele e sua jangada. Lhe dando depois uma nota de R$ 20,00. Joaquim ficou olhando sem acreditar.

Os dois amigos resolveram então passar num armazém e comprar um pedaço de costela de boi e um garrafão de vinho.

- Hoje vamos festejar Joaquim! O velho gritou, levantando o garrafão para céu.

- Vamos nessa velho, - o rapaz disse, mas logo se lembrou – aonde vamos assar?

- No lugar de sempre!

- Mas é pouco e se aparecer mais gente?

- Vamos então nas churrasqueiras do Harmonia.

- Boa ideia.

E assim eles foram em direção ao parque Harmonia.

Ali eles podiam ficar no meio das árvores sem chamar a atenção dos outros mendigos. Pelo menos dos mendigos conhecidos. Já que a maioria dos mendigos andava sempre na mesma região. Uma lua cheia iluminava a noite entre as árvores. O crepitar dos pedaços de árvores secas queimando, o cheiro da lenha, o braseiro se formando. Tudo aquilo trazia lembranças de um tempo bom. Enquanto um espetava a carne num ferro de obras e o outro ia cuidando do fogo. Eles iam conversando e bebendo.

- Você tinha falado que Vacaria é a terra da maça. O velho disse.

- Sim, até o meu pai trabalhou nos pomares de maças, um trabalho horrível.

- Muito cansativo?

- O problema não era apenas ser cansativo, mas é muito veneno que eles botam nas macieiras.

- É a mesma coisa na minha região, só que lá é arroz que plantam. Imagina a quantidade de veneno que eles põem nas lavouras e depois você tem que ficar andando naquela água cheia de veneno.

- Meu pai morreu por causa do veneno, o patrão dele mandava aplicar veneno com o trator direto. E muitas vezes o pessoal estava no meio da lavoura e o trator passava e dava um banho de veneno no pé de maça e o que estivesse na volta. Nos pés das macieiras o meu pai fazia muita capina química com o costal, e o velho só andava de bermuda e pé no chão, no verão. O patrão sempre dizia que o remédio era bem fraquinho. Meu pai acreditava no patrão.

- Imagino, lá na minha terra muita gente morreu por causa dessas porcarias.

- Mas o que me magoa de verdade, não é ele ter morrido por causa do veneno, mas o que escreveram no atestado de óbito dele.

- E o que escreveram?

- O médico safado colocou que ele tinha morrido de cirrose, e o meu pai nem bebia, o velho era crente. Depois é que eu fiquei sabendo que o patrão tinha pago o médico. E para eu não fazer nenhuma bobagem vim tentar a sorte em Porto Alegre.

- Já eu não tinha vontade de trabalhar na lavoura de arroz e nem nas olarias, então acabei aqui também. Não consegui emprego, perdi o pouco dinheiro que tinha trazido e acabei desse jeito.

- Tu achas que as coisas vão mudar velho?

- Não acredito Joaquim, mas um dia quero voltar para Pedro Osório e ver se ainda existe alguém que se lembre de mim. O velho disse e sorriu, um sorriso amargurado.

- Quem sabe, né meu amigo.

- Eu só sei que quem acha que Porto Alegre é uma festa se engana.

- É verdade Hemingway. O rapaz disse.

- Quem?

- Um escritor americano que viveu uns tempos na França.

- A cada dia você me surpreende mais Joaquim.

- Posso ter estudado até a quarta série, mas sempre gostei de ler.

- Você é uma caixinha de surpresas.

- Velho agora você só precisa pegar um peixe grande. Joaquim disse.

Os dois continuaram bebendo em silêncio enquanto a carne aprontava.

Fim.

Röhrig C.

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